la tumba de los prismas

2006-10-23T21:10:00.000-03:00

Alzo la mirada. Me equivoco.
Si lo que quiero es verte
debo
encontrar la muerte...
y encontrarla otra vez.

2006-08-09T12:18:00.000-03:00

La lluvia llora en ti su diferencia.
a medida que la distancia se nutre
de esperma,
sé que eres tú quien se protege,
bajo la tachadura
de un silencio a deshoras,
mientras miras
mis ojos
desde tu penumbra fantasma.

El nacimiento de la muerte

2006-02-27T11:57:00.000-03:00

Fueron cuarenta y ocho meses desde que tu desfloración retorna, en los frisos de los cuernos de los toros o en las devotas caminatas de los muertos. Me sabes burlado entre tu extensión complaciente, entre tus ropas efímeras que cuelgan de tus vellos. Te ves acostada en mi semestre, con las piernas rodando como un agasajo, ya tú el reloj donde se impacientan los rencores autistas y ciegos, los asesinatos de la mano tácita. De ello no ha quedado nada. Sólo la trama conciente de la necesidad. Por ello mi tacto te filtra antes de llegar a ti, antes de aislar esos sepulcros de carne, para mi diente occiso, para mi anatomía deliberada. No te inoportuna que me acueste a expensas de tu defensiva. Te amontonas en mi cuerpo como una pila de escombros que las sombras dejaron, quizás te rendiste a las ruinas de tal horizonte. Te aparto de mí cuando descubro mi Agosto, mi bragueta sucia, desmintiendo canciones, ansiedades de un holocausto mental. Y te evaporas al instante, y tus ojos pueden aparecer bajo las raíces de un acantilado. Yo no finjo arbitrariedades, yo soy el mayor traidor, más hombre en la defensa que mi espada, ni mayor universo que estar pendiendo del océano. Mis yemas conquistan los ángulos opuestos de tu imagen sórdida, no estás a salvo, mientras te eyaculo una tonelada de despertares, o la orina que me exprimieron los ojos, y esperes que yo mutile las causas, y te disminuya el sujeto, el perímetro de una invisible pirámide. Pero los templos se ahogan de saliva, en tu boca resbalando cuando te engañas, en los ademanes de los velorios o en las oquedades de la risa, o en las zonas agrietadas de los signos; quizás es una felación creada por tu destino, o el bautismo de mi miembro erecto. No es dios quien lo sabe. El camino se separa entre las hojas, en el suelo los restos del aire se congelan. No doy las pistas, lo que he clausurado lo recubres con rush, con el perfume de la dilación enfermiza, en ti las secuencias esperan, ese contrato con la muerte te vuelve informe, intocable, cúspide de un territorio en donde el lenguaje se suspende. Yo he perdido la palabra entre tus muslos azorados, por más que en la punta de los tenedores asome tu nombre y tu corpiño, la diatriba de ignorar quién es el árbitro de la penetración, para comparar los rodeos del sol ante la lluvia, el tosco sacrificio de un silencio que succiona. Pienso en ti como una presentación, aunque esto es dudoso, no menos probable que el tiempo imitando a la aurora. Mi hocico no tiene derrotas, pero sí mi nariz. Tus cabellos harán exacto a Pitágoras. ¿A qué has venido? Pronto tendrás que usar la lengua. Coincido en que te defenderás bien. Tu valor supera a tu honor. No supuras la mirada, acomodas la cama antes de huir, tienes una cita con tus símbolos, no me despides, acaso el principio sea llegar hasta mi sueño y anegarlo. Y así los menguantes oscilen, así los polos me anticipen la dolonía, yo pujo en mi voluntad hasta que mi sangre se coagule con poemas, tú no me perteneces desde mí, pues para que tu antorcha se consumiera debieron rociarla con un aceite que no extrajiste de mi último poro, para entender a Pandora corrieron o forzaron la tapa ambas manos, con todo el poder de un cuerpo, sabiendo que por ese sacrificio ya no habría resurrección.

El sueño del prisma

2006-02-05T12:50:00.000-03:00

¿Pensaste que yo me acordaría?¿O acaso son náufragos sus ojos?, pues manos nombran su venganza fría. En la tierra maduran tus enojos, y en ella un universo muerto: la vida desenfunda sus abrojos; mas es tu madre quien te ve despierto, te suma a su vientre sin descanso (dejo de ser al verte descubierto). De escarbar el cielo no me canso, bajo por los mares, voy sin luna, e increpo a dios sin tu remanso.Ya los meses arañan tu fortuna, ya los hombres cometieron su delito, de ser uno eres con tu madre, una. Estos errores de un pensar finito, hartos tal vez, sí, de la impotencia, y no ser mortales o infinitos. Hijo, no me dejes, la inocencia vuela en ti, sin ataúdes, rima, estando en sí como una esencia, estar en la montaña y no en la cima, besar si amas a quien está durmiendo, ser el alma de aquel que te lastima.Tú lo tienes, hazme lugar, vivamos, démosle un milagro y un reposo, una fe aunque sepa que lo amamos. No temas, lo tumba el mar undoso, su cuerpo se confunde con el viento, lo imita el paisaje más hermoso. Los astros lo creyeron un lamento, mas nosotros supimos lo que eras: un niño que soñó ser firmamento. No llores que al fin, si tú pudieras ya tu corazón darías al cielo para que ya su nombre sucediera.

Dí, ¿quién de su dolor no se retracta? Lo tuvimos con las armas y el perfume (¡Amor, de tanta inmensidad se jacta!). El estupor de una lluvia que lo asume lo tienta a desterrarse de mi lado, y tan pequeño la muerte lo consume.Tomemos el azur de su costado y que su tumba sea su quimera, que a mi retina sean sus ojos dados. Mira cómo juvenece la pradera, que las flores incuban tu proeza, y escuchar tu voz en la sordera. Somos pobres, y esa lid confiesa que eres estandarte de la vida y toda batalla te resulta ilesa.Volvamos a dormir en la partida, vuelve al beso que di a tu madre, y vuelve a sentirla concebida.No seré el animal que en la distancia ladre, sino la respuesta que en tu voz fue padre.

2006-02-05T12:10:00.000-03:00

y los horrores dejasen su duelo
y el patio amara sus canciones
y lo luna lo guardase con celo,

cosas simples que vencerán naciones,
y prisas de ternuras en la lengua
con coros de anhelos tras los aventones,

y ver el ocaso en que la sombra mengua,
los tres como una imagen intacta,
¡oh, perfección de luz y trabalengua!

III

Dí, ¿quién de su dolor no se retracta?
Lo tuvimos con las armas y el perfume
(¡Amor, de tanta inmensidad se jacta!).

El estupor de una lluvia que lo asume
lo tienta a desterrarse de mi lado,
y tan pequeño la muerte lo consume.

Tomemos el azur de su costado
y que su tumba sea su quimera,
que a mi retina sean sus ojos dados.

Mira cómo juvenece la pradera,
que las flores incuban tu proeza,
y escuchar tu voz en la sordera.

Somos pobres, y esa lid confiesa
que eres estandarte de la vida
y toda batalla te resulta ilesa.

Volvamos a dormir en la partida,
vuelve al beso que di a tu madre,
y vuelve a sentirla concebida.

IV

No seré el animal que en la distancia ladre,
sino la respuesta que en tu voz fue padre.

2006-02-05T12:05:00.000-03:00

¿Pensaste que yo me acordaría?
¿O acaso son náufragos sus ojos?,
pues manos nombran su venganza fría.

En la tierra maduran tus enojos,
y en ella un universo muerto:
la vida desenfunda sus abrojos;

mas es tu madre quien te ve despierto,
te suma a su vientre sin descanso
(dejo de ser al verte descubierto).

De escarbar el cielo no me canso,
bajo por los mares, voy sin luna,
e increpo a dios sin tu remanso.

Ya los meses arañan tu fortuna,
ya los hombres cometieron su delito,
de ser uno eres con tu madre, una.

Estos errores de un pensar finito,
hartos tal vez, sí, de la impotencia,
y no ser mortales o infinitos.

Hijo, no me dejes, la inocencia
vuela en ti, sin ataúdes, rima,
estando en sí como una esencia,

estar en la montaña y no en la cima,
besar si amas a quien está durmiendo,
ser el alma de aquel que te lastima.

II

Tú lo tienes, hazme lugar, vivamos,
démosle un milagro y un reposo,
una fe aunque sepa que lo amamos.

No temas, lo tumba el mar undoso,
su cuerpo se confunde con el viento,
lo imita el paisaje más hermoso.

Los astros lo creyeron un lamento,
mas nosotros supimos lo que eras:
un niño que soñó ser firmamento.

No llores que al fin, si tú pudieras
ya tu corazón darías al cielo
para que ya su nombre sucediera,

2006-02-01T20:04:00.000-03:00

El templo en que yo jugaba
se parece a una tumba erecta,
que me escribe hasta el exilio,
que mira a dios,
porque todas las lanzas no
buscan este cuerpo,
me amontono detrás de las crestas
que el viento enunció.
El verano vigila tu derrota
desde que el pasado amaneró sus sentidos,
para perder identidad y cortesía,
y halló en ti, sorprendido,
cielos y mares sin mortaja.
No quepo en tus aclamaciones,
tus gritos ofenden la pradera,
yo muero hasta despertar
y atrapar tus nalgas
sin el reposo de otras tardes,
no sé si agobio y llamo a las lluvias,
si el tridente multiplicó mis ojos,
me reclaman el vacío,
la música erosionándose,
pero no puedo socorrerte,
¿cómo puede ser pròjimo el viento?

2006-01-30T11:34:00.000-03:00

Ya defraudaste este silencio. Te agotaste.
Los rastros de tus pies lo humillaron todo.
Ahora vigilan la ezquizofrenia del paisaje,
esta monotonía de ver virar el horror
en tus pisadas, en este reguero de manos en la prisa.
Mientras haya un engendro entre los muros,
fragmentos de intestinos y pendientes,
con la figura de tartamudeos derrotados por licores,
tú en la apertura de la muerte
dando voluntad al aire,
y este rumbo es el párrafo filtrado por un rostro
y un invierno, tal mañanas tumbadas
en un soplo, y tus retinas anchas en el cielo,
¿permanecen acaso para olvidar los toros?
No sabe si te has acostado.
Da un giro para auscultar tu sombra,
que a distancia de ti madura el tiempo.

2006-01-24T20:56:00.000-03:00

Una palabra que cae como una mueca
de horror y desencanto,
una palabra en deterioro y en zozobra,
una palabra eludiendo tigres
que supone un suicidio del paisaje.

2006-01-18T12:45:00.000-03:00

No hizo falta lastimarte.
Te puse el nombre muerta.

2006-01-13T21:26:00.000-03:00

He compuesto una desesperación,
una voz de síndromes y culatas.
El aire ha dejado de frotar mi miembro,
las casa ya no pertenece al equinoccio.
No nos levantamos,
es marcial esta apertura, estos resortes malignos,
el cura ha tropezado con el paisaje,
y yo apunto con mi semen al silencio.

2006-01-03T21:02:00.000-03:00

Comes el follaje que se escapa del esperma,
la soledad de reverdecer en las rocas precisas,
me he mirado y sólo halle la recolección de tardes póstumas.
Ni un manifiesto, ni mi representación tardía.
Sólo la recolección de las tardes.

2006-01-03T20:59:00.000-03:00

Acepto que me he demorado;
quizás te dejé muerta en otro lugar.

Cúlmine 1

2005-12-31T19:41:00.000-03:00

Toco con el límite de tu cuerpo mi cuerpo;
ya toda ceniza es bifurcación,
la gloria un péndulo sin ropaje.
No vale, estar en ti es la mentira de tenerlo todo,
flota mi mano y se lleva ti,
y tu cabello, prófugo, da vueltas
como para fundar tu orgasmo.
Doblas banderas y espejismos,
y dejas en las sombras
el himen abreviado.
Crecen en ti alfileres y lagunas,
y ojos que masturban al deseo.

La iniciación es el único semáforo.

Se acumula mi miembro en tu vacío,
son entradas las urnas y los parques,
cada indicio remite a una muerte y a un embate;
quizás la tumba legue su apuesta
cuando en las lápidas inscribamos pubis.
¡Animal!, el aire abre tu boca
como si allí se albergara un pudor.
En donde te halles mirarás el suelo,
agradecida, y tendrás las manos y las rodillas
como fuertes, hasta que tu gemido sea la proyección
o el murmullo de todos los intérvalos,
y escarbes con tu lengua el amanecer,
ya ahogada en el movimiento de flujo y lujo,
y cojas la nieve que asomó en tus labios
como invocada por tus ojos y tus ternuras enfermas,
y lo reticente sea un desvarío póstumo,
y te sabras vencedora de tus gangrenas y tus asombros mínimos.

Yo penetro el ocaso, se contrae, sabe de mí.
Hallo en él algo de ti y de tu goce.
Tu silencio.

2005-12-29T00:55:00.000-03:00

La tarde se ha comido mi mano,
como si así alimentara su corazón.

2005-12-20T10:47:00.000-03:00

No queda nada,
y es tu voz,
pero es pensar en
algo que no espera
ni ha estado.

2005-12-09T20:39:00.000-03:00

Dejé el poema en tu mano,
temí que no estuviese,
y que al acabar este perseguir
ilosurio,
esta cabeza, el rostro, sus puntas,
yo te condenase,
osado y sin descubrimientos,
las cejas guardadas en un camino,
y bendecir la caída,
doblado en las razones inútiles,
y pesada tú,
tu cuerpo sin corpiño,
ni la seda ni el báculo,
en una orilla desmedida,
a metros del sol cansado,
comiéndote los restos de mi sombra,
sola, pisada, dientes en el piso,
ocultando metáforas, siglos, paciencias,
el miércoles que visitaron los astros,
una pandemia, el hartazgo de las ruinas
en mis narices,
tu voluntad con el precio
de la menstruación, del silbido
que te llama a tus letargos,
a bucear entre mis cabellos
en busca de una prolongación,
acabas, resuelves, sumas,
ls mesa oculta tu corona,
los trapos cuelgan de los árboles
simulando hojas, perfumes del inodoro
entre tus manos,
de tu alféizar, del espectáculo
como un ovillo de palabras...
El honor se suena las narices,
no soporto,
debiste tomar el frío para morir,
ya no,
nunca,
respiro el infinito que dejaste
por el infinito de vivir,
ya... vapor, lunes, silencio.

2005-11-09T11:45:00.000-03:00

El viento se va
en lo que duermes,
en hundir la cabeza en la vagina
para someter los instintos,
como aquel tiempo
que durmió en tu intimidad,
en el horror (o error)
de no saberte ahora.

2005-11-09T11:44:00.000-03:00

La Torre de Pisa está sola,
no dice nada, sólo la ola.

2005-09-16T13:10:00.000-03:00

Delante de ti,
comencé a llorar
solamente epítetos,
y tú me preguntaste:
"¿por qué lloras?",
y yo respondí como si me hablara
"es que eres tan hermosa en digna",
por lo que Tú
por primera vez asentiste
y dándome la espalda,
no te fue posible evitar el llanto.

2005-09-16T13:09:00.000-03:00

Estoy más que muerto,
muerto;
más que vivo,
vivo;
pero no alcanza...

2005-09-16T13:07:00.000-03:00

Me soñé muerto...
(estaba muerto)

2005-08-27T10:54:00.000-03:00

A la par,
luego de la existencia,
maniatado en un sorbo,
no ejecutar
el desmoronarse de las horas
en la silla,
o saber que mis ojos se van
rodando hacia la puerta.
Y armar ese esqueleto de silencio,
y desnudar
y en ese filo,
vociferando, ronco
de muerte y de saliva,
sin un tesoro,
o con el tiempo impreciso,
calcarme en algún agujero
y cavar
y tirar mi risa agraviante,
como un ardor
que vigila
cómo se carcome el universo...

2005-08-26T21:23:00.000-03:00

A la par de mí,
justo en el lugar exacto,
cedo mi existencia
a esa memoria que desconoce
al lenguaje;
mi mano hunde
y torpemente atrapa
la lucidez de morirme cierto.
Retando, en la espalda el corte,
en la sílaba
un trozo de violación,
y jamás compadecer, ronco
el sexo dilatado,
tomar partido por una imagen
desigual,
acabar la luz sentado en esa silla,
mi ojo rodando hacia la puerta,
y armar un esqueleto en tu silencio
porque ahora,
par, en tus dientes imprecisos,
baila,
y me dice lo que no digo,
lo que pendía del universo
como un éxtasis de abolirme
ante mi insurrección,
y no levantarme más...

2005-07-29T19:44:00.000-03:00

No he hablado en mucho tiempo.
Los silencios profanaron sombras, pero no quietud.
Tú no llamaste a la noche. No abusaste del mar.
Y sin que pidiera socorro, y enemistada con los trucos de la tarde,
has venido, como un camino que busca su cuerpo,
sólo tú entre estas hojas, divorciada de piedad,
y me abriste el cráneo en dos mitades
y en ese regreso no hubo palomas
sino los ojos que tanto tiempo hube guardado.
Esos territorios dormidos, esas ennumeraciones, esa prisa,
para en otras ofrendas verte llegar, y mantenerte intrusa,
indudable en la forja del ahorcado:
"¿con cuántas memorias dormiste esta vez?"
Prescindo de llagarme los ojos, los molinos buscan orígenes que duermen
(aún no los posees en tus escombros).
Has conformado el secreto de arruinarte en belleza,
pero no arrojo nombres en tus zonas,
ni climas de días muertos,
yo, torsos mutilando cenizas, manos que reemplazan diamantes,
órganos que sepultan huesos...
Y desaserme de estas ansias, viable sólo en la muerte,
como un pecado que me tortura de aromas, retina despellejando
cielos, acabando en los muslos del azar,
guardo tu soledad intraducible,
y tu abandono yace como un aparente poema.
¡Quítame las astillas del cráneo, húndelas en mis órbitas,
que tú llamas ojos, y merodeé tu mirada como un orgasmo perdido
en la nada del viento!

2005-07-26T20:31:00.000-03:00

Difunta ocasión de asolarte.
No menguan las horas
hasta tu horizonte.
Otros sofismas miran tu cuerpo
sin espacios de redención.
Fue la honra que no sepulta orificios,
ni abate los tiempos sellados,
o quizás no es un juego
sino un as que perdió la niebla.

2005-07-12T17:52:00.000-03:00

Atropello los muros y la tarde:
sólo así sabrás que desconozco.

2005-07-11T11:30:00.000-03:00

Encontré escaramuzas en mis ojos, tibios embates de un pronóstico muerto. Mis ojos se estacionaron, fijos, en la culminación de mi soledad. No se combina el derredor con la fuga. Clarea para atracar en los pormenores de la perspectiva, y es cuando me alimento, y mi dentadura es estrépito y coronación, facto de mi conciencia temblando, y comienzo a azotar mis rumbos, esos muslos atreviéndose a dormir, patrias desgastadas por los himnos, pero me inicio al quedarme sin libertad, con la boca sellada en tanto homenaje muerto, de un precipicio latiente, y en la lengua, quebradizas partidas o asunciones del horror. Sin manos para herirme, me sobran manos, y me quedan flores, ampliando vituperios, calzadas para no pisar muertos, fosas móviles para no oler enfermos que se proclaman en las calles amatorias, o anormales que, lentos, cosen su mortaja infinita.

Estoy de viaje, los bordes apedrean mis palabras, me cubro, y siento la angustia de verte colgada en el aire, como una lápida de Dios, como si el viento te hubiese cortado los labios, y el sol, nervioso de pudor, corriera hacia ti para perderse en tus sombras.

2005-07-07T13:36:00.000-03:00

Voy a atraparte.
La noche no sepulta
sus leopardos.

2005-07-07T01:37:00.000-03:00

Caen tus hojas sin ojos,
se basan en coloquios infundados,
en vértebras del viento,
caminantes rebosados de quietud;
y desde la fauna anodina,
y desde el litigio de abarcar el estío
con ánimos de bestia,
resumo en la arena el rostro cabizbajo,
el orden en que te fuiste muriendo.

2005-07-02T15:45:00.000-03:00

Si ha muerto,
si los témpanos se bifurcan
ya sin ojos,
me soy indeciso
y no he marchado.
Inmóvil apoyo la noche
contra mi sangre,
extirpo tu sombra del agua
y amaino el mar
como una prolongación.

2005-07-02T15:33:00.000-03:00

El eco vino,
no me ha dicho adiós
en su miseria.