He compuesto una desesperación,
una voz de síndromes y culatas.
El aire ha dejado de frotar mi miembro,
las casa ya no pertenece al equinoccio.
No nos levantamos,
es marcial esta apertura, estos resortes malignos,
el cura ha tropezado con el paisaje,
y yo apunto con mi semen al silencio.