El templo en que yo jugaba
se parece a una tumba erecta,
que me escribe hasta el exilio,
que mira a dios,
porque todas las lanzas no
buscan este cuerpo,
me amontono detrás de las crestas
que el viento enunció.
El verano vigila tu derrota
desde que el pasado amaneró sus sentidos,
para perder identidad y cortesía,
y halló en ti, sorprendido,
cielos y mares sin mortaja.
No quepo en tus aclamaciones,
tus gritos ofenden la pradera,
yo muero hasta despertar
y atrapar tus nalgas
sin el reposo de otras tardes,
no sé si agobio y llamo a las lluvias,
si el tridente multiplicó mis ojos,
me reclaman el vacío,
la música erosionándose,
pero no puedo socorrerte,
¿cómo puede ser pròjimo el viento?