A la par,
luego de la existencia,
maniatado en un sorbo,
no ejecutar
el desmoronarse de las horas
en la silla,
o saber que mis ojos se van
rodando hacia la puerta.
Y armar ese esqueleto de silencio,
y desnudar
y en ese filo,
vociferando, ronco
de muerte y de saliva,
sin un tesoro,
o con el tiempo impreciso,
calcarme en algún agujero
y cavar
y tirar mi risa agraviante,
como un ardor
que vigila
cómo se carcome el universo...

A la par de mí, justo en el lugar exacto, cedo mi existencia a esa memoria que desconoce al lenguaje; mi mano hunde y torpemente atrapa la lucidez de morirme cierto. Retando, en la espalda el corte, en la sílaba un trozo de violación, y jamás compadecer, ronco el sexo dilatado, tomar partido por una imagen desigual, acabar la luz sentado en esa silla, mi ojo rodando hacia la puerta, y armar un esqueleto en tu silencio porque ahora, par, en tus dientes imprecisos, baila, y me dice lo que no digo, lo que pendía del universo como un éxtasis de abolirme ante mi insurrección, y no levantarme más...