Ya defraudaste este silencio. Te agotaste.
Los rastros de tus pies lo humillaron todo.
Ahora vigilan la ezquizofrenia del paisaje,
esta monotonía de ver virar el horror
en tus pisadas, en este reguero de manos en la prisa.
Mientras haya un engendro entre los muros,
fragmentos de intestinos y pendientes,
con la figura de tartamudeos derrotados por licores,
tú en la apertura de la muerte
dando voluntad al aire,
y este rumbo es el párrafo filtrado por un rostro
y un invierno, tal mañanas tumbadas
en un soplo, y tus retinas anchas en el cielo,
¿permanecen acaso para olvidar los toros?
No sabe si te has acostado.
Da un giro para auscultar tu sombra,
que a distancia de ti madura el tiempo.

Una palabra que cae como una mueca
de horror y desencanto,
una palabra en deterioro y en zozobra,
una palabra eludiendo tigres
que supone un suicidio del paisaje.

No hizo falta lastimarte.
Te puse el nombre muerta.

He compuesto una desesperación,
una voz de síndromes y culatas.
El aire ha dejado de frotar mi miembro,
las casa ya no pertenece al equinoccio.
No nos levantamos,
es marcial esta apertura, estos resortes malignos,
el cura ha tropezado con el paisaje,
y yo apunto con mi semen al silencio.

Comes el follaje que se escapa del esperma,
la soledad de reverdecer en las rocas precisas,
me he mirado y sólo halle la recolección de tardes póstumas.
Ni un manifiesto, ni mi representación tardía.
Sólo la recolección de las tardes.

Acepto que me he demorado;
quizás te dejé muerta en otro lugar.